blog de Pancho Vera

estoy tan triste de la incapacidad que sufro en lo que respecta a la escritura, es como si no fuera posible para mí expresarme debidamente por escrito; pareciera que perdí la voz que era mía. yo te quiero, voz de mis poemas, te quiero cerca, tal y como dijo Martín Adán: cerca pero sin jamás llegar a poseerte, para seguir persiguiéndote y que tu imagen no se desaparezca entre mis manos. hecho polvo estoy, hecho polvo estoy.  Tomás me dijo que quizá podría escribir poemas cerebrales, ¿de qué sirve eso? para ensayar, supongo. sí que sirve, debiese dejar de pararme a mí mismo, desesperanzado. es una tontera real esta de prohibirme.  /los hinduistas hablan de controlar los sentidos, y una parte de mí está de acuerdo.  //  estoy clavado a Mobile junto al Blues de Memphis otra vez //  oh, amiga,  a la Historia la escriben los laureados de siempre,  no actúes como si no lo supieras,  solo uno de tus gestos no es suficiente  si deseas servir,  ha...

INTENTANDO TRADUCIR de cara al oeste, desde las costas de California,  no me canso, persigo como un niño el hallazgo,  yo, un viejo nadando las olas, me aproximo a la casa de mamá, a la tierra de los migrantes, y miro la lejanía: miro las costas de mi mar Occidental, miro el círculo casi lleno;  voy hacia el Oeste, desde el Hindostán y los valles de Cachemira, voy desde el Asia, desde el norte, desde Dios, el mago y el héroe, voy desde el sur, desde las penínsulas floridas y las islas odoríferas,  habiendo vagado una eternidad, habiendo encarado la tierra entera,  casi llego ya a mi hogar otra vez, cara a cara con él, ahora feliz, muy feliz  (pero dónde está lo que hace tanto tiempo inicié?  y por qué no lo encuentro todavía?)  ESTA ESTÁ WENA, NO? ESTA PRIMERA (es la última que hice, la hice este 10-02-2026 De cara al Oeste, desde las Costas de California  De cara al Oeste, desde las costas de California,  Curioso e incansable, busco lo ...

The Lonesome Border, Pt. 1 de Dear Nora Que QUÉ pienso de los cambios?  Son el único modo posible que tiene la hermosura de presentarse ante nuestros ojos. Y es también lo atado a la muerte, ¡es la red!: el destino, la tragedia (ese automóvil en la carretera camino hacia el horizonte, que es la nada o ese totalizante supuesto origen que nos representa la casa de la abuela). Eso de sucedernos de momento a momento es lo que funda la emoción; en esencia, según cierta psicología o el bruto psicoanálisis, el deseo y la falta, cuna de nuestra sensibilidad. Es el cambio lo que hace que muerda mis uñas, lo que nos pone ansiosos, nerviosos, anticipantes. Pues lo ideal, que se identificaría para los alegres con el futuro (actitud tan imposible en nuestros tiempos oscuros, en donde todo son malas noticias y edificios departamentales en barrios folclóricos, aún no tan matados del seso de la imaginación), lo ideal, digo, se nos fracasa a cada instante. Y que finiquita así el tiempo toda imagin...

Meet me in the city de Junior Kimbrough.  Troté hoy, y lo seguiré haciendo, 30 minutos, 5 veces a la semana. Ya le pregunté a mi asistente artificial, y me dijo que en cinco meses estaré en forma. ¿Qué más debería hacer para llegar a la forma? Escribir, trabajar y jugar, escribir, trabajar y jugar.  Empezaré a hacerme preguntas.  ¿Por qué escribo aferrado tan violentamente al lápiz? Siempre he cogido el lápiz con agresividad, tensísima la mano, de manera tal que llega a dolerme la zona muscular que conecta al pulgar con la palma, esa parte oscura de la mano. Siempre he tenido ese trato nervioso con las cosas. Agarro así el lápiz, los libros, el manubrio, las escobas e incluso la guitarra. Que me coma las uñas es solo la manifestación de ese comportamiento de estresado. Soy un manojo de nervios (me acuerdo, ahora, de un verso de Silvio Rodríguez: "Qué cosa fuera / Que cosa fuera la maza sin cantera / Un amasijo hecho de cuerdas y tendones".) Un amasijo de cuerdas y tendon...

By This River de Brian Eno Supe una noticia aterradora: no he sido aceptado en el Programa de Formación Pedagógica. Es decir, estoy sin un normal futuro próximo; la única oportunidad que tenía de desempeñarme como un hombre más, en vías ordinarias a la adultez, se ha esfumado por la voluntad arbitraria de un grupo de evaluadores, miembros de un sistema de eliminación cuyo funcionamiento desconozco, que me han estimado poco apto para el cargo.  ¡Ya no puedo ser profesor! Al menos no por un año, un año entero, un año de hacer algo. Hacer algo, ¿hacer qué? Esa es la cosa, parece que tendré que trabajar, escribir y leer como si TODO.  Total, todavía estoy vivo!  FARDOS  estate callada  dulce como esos fardos llenos de serenos de Eos  puestos sobre los campos  del Maule  a los que no les importa si te afirmas  o derechamente te matas  habiendo adquirido la costumbre de despertarte con el pie izquierdo  todos los santos días  de la v...