blog de Pancho Vera

The Lonesome Border, Pt. 1 de Dear Nora Que QUÉ pienso de los cambios?  Son el único modo posible que tiene la hermosura de presentarse ante nuestros ojos. Y es también lo atado a la muerte, ¡es la red!: el destino, la tragedia (ese automóvil en la carretera camino hacia el horizonte, que es la nada o ese totalizante supuesto origen que nos representa la casa de la abuela). Eso de sucedernos de momento a momento es lo que funda la emoción; en esencia, según cierta psicología o el bruto psicoanálisis, el deseo y la falta, cuna de nuestra sensibilidad. Es el cambio lo que hace que muerda mis uñas, lo que nos pone ansiosos, nerviosos, anticipantes. Pues lo ideal, que se identificaría para los alegres con el futuro (actitud tan imposible en nuestros tiempos oscuros, en donde todo son malas noticias y edificios departamentales en barrios folclóricos, aún no tan matados del seso de la imaginación), lo ideal, digo, se nos fracasa a cada instante. Y que finiquita así el tiempo toda imagin...

Meet me in the city de Junior Kimbrough.  Troté hoy, y lo seguiré haciendo, 30 minutos, 5 veces a la semana. Ya le pregunté a mi asistente artificial, y me dijo que en cinco meses estaré en forma. ¿Qué más debería hacer para llegar a la forma? Escribir, trabajar y jugar, escribir, trabajar y jugar.  Empezaré a hacerme preguntas.  ¿Por qué escribo aferrado tan violentamente al lápiz? Siempre he cogido el lápiz con agresividad, tensísima la mano, de manera tal que llega a dolerme la zona muscular que conecta al pulgar con la palma, esa parte oscura de la mano. Siempre he tenido ese trato nervioso con las cosas. Agarro así el lápiz, los libros, el manubrio, las escobas e incluso la guitarra. Que me coma las uñas es solo la manifestación de ese comportamiento de estresado. Soy un manojo de nervios (me acuerdo, ahora, de un verso de Silvio Rodríguez: "Qué cosa fuera / Que cosa fuera la maza sin cantera / Un amasijo hecho de cuerdas y tendones".) Un amasijo de cuerdas y tendon...

By This River de Brian Eno Supe una noticia aterradora: no he sido aceptado en el Programa de Formación Pedagógica. Es decir, estoy sin un normal futuro próximo; la única oportunidad que tenía de desempeñarme como un hombre más, en vías ordinarias a la adultez, se ha esfumado por la voluntad arbitraria de un grupo de evaluadores, miembros de un sistema de eliminación cuyo funcionamiento desconozco, que me han estimado poco apto para el cargo.  ¡Ya no puedo ser profesor! Al menos no por un año, un año entero, un año de hacer algo. Hacer algo, ¿hacer qué? Esa es la cosa, parece que tendré que trabajar, escribir y leer como si TODO.  Total, todavía estoy vivo!  FARDOS  estate callada  dulce como esos fardos llenos de serenos de Eos  puestos sobre los campos  del Maule  a los que no les importa si te afirmas  o derechamente te matas  habiendo adquirido la costumbre de despertarte con el pie izquierdo  todos los santos días  de la v...