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Pequeño diario de mí mismo

  En el caso de Francisco, es necesario escribir para que de a poco vaya erigiéndose su inconsciente como un arma a favor de sí mismo, aunque le duele y exaspere no ser capaz de articular un pensamiento de manera continua. Lo que menos importa en estos casos es significar un discurso con conciencia gramática y estilística, lo imprescindible es que el espíritu logre expresar su propio ímpetu creativo, que yace dormido o velado por los días y los malos recuerdos. Tú quieres y necesitas escribir hasta llorar, purgar la actividad escritural de sus mudas asperezas, expurgarla de todos sus males, que no son más que falsas justificaciones de la pereza, el abandono y el miedo. La ausencia de tu personalidad no es un fenómeno aceptable, has de defender tu propia dignidad atacando de frente la falta de hábito que doma —que domina triste, cruel, malditamente— tu lengua. Es así, haciendo uso libre de tu propio lenguaje y de la férrea voluntad que posees (que descansa en ti, ahogada o ignorada)...
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Pensé en escribir una carta a mi padre, y el otro en escribir una historia de mi familia

 Supongo que deberías leer las Carta al padre de Kafka, quizás te estimularían de tal manera que terminas escribiendo un librito de ese tipo, con la diferencia de que tú no tienes una recriminación que decir. Jamás te ha hecho mucho sentido eso de atacar a los padres, pero porque tú has vivido una buena vida, es tu privilegio: tus padres y el azar te han protegido, tu destino va con ángel. Por lo general has sido feliz, sin embargo, algunos problemas chicos sí que guardas, por la forma en que fuiste educado y por tu vínculo con tu papá y tu mamá. Por ejemplo, eso que sueles contarte de que tu papá fue la Ley y tu mamá la Compasión, o la mano que aprieta y la que desaprieta, la autoridad y la, ¿la qué? La libertad, supongo, pese a que ahora, racionalmente, sepas que el orden de la autoridad sí da frutos; en aquel entonces, mi libre decisión respecto de, qué sé yo, no querer comer un plato de lentejas, era considerada una desobediencia, y se transformaba mi negativa en un show ...
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En aquel entonces,  sin terror a desaparecer del mundo,  aparecí,  lejano y solo,  en el seno de mi familia,  como una cría de gallina,  un brillo enano entre tanto siglo,  apenas el hijo del hombre,  una guagua muda un ser  hecho luz  a la fuerza  por haber nacido otra vez.  Separado del borde  me abismé a los 17,  entrado en poesías,  partiendo las dudas,  llegué a vivir la tristeza extranjera  del que vuelve a nacer,  de aquel que rompe el cascarón otra vez.     
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pequeño poema del 20-02

estoy que lloro   Dios  ante todo este cambio;  es lo único tuyo que me queda.  Y la herida todavía. 
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sobre literatura corto antes de un examen

estoy tan triste de la incapacidad que sufro en lo que respecta a la escritura, es como si no fuera posible para mí expresarme debidamente por escrito; pareciera que perdí la voz que era mía. yo te quiero, voz de mis poemas, te quiero cerca, tal y como dijo Martín Adán: cerca pero sin jamás llegar a poseerte, para seguir persiguiéndote y que tu imagen no se desaparezca entre mis manos. hecho polvo estoy, hecho polvo estoy.  Tomás me dijo que quizá podría escribir poemas cerebrales, ¿de qué sirve eso? para ensayar, supongo. sí que sirve, debiese dejar de pararme a mí mismo, desesperanzado. es una tontera real esta de prohibirme.  /los hinduistas hablan de controlar los sentidos, y una parte de mí está de acuerdo.  //  estoy clavado a Mobile junto al Blues de Memphis otra vez //  oh, amiga,  a la Historia la escriben los laureados de siempre,  no actúes como si no lo supieras,  solo uno de tus gestos no es suficiente  si deseas servir,  ha...
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02-02-2026

INTENTANDO TRADUCIR de cara al oeste, desde las costas de California,  no me canso, persigo como un niño el hallazgo,  yo, un viejo nadando las olas, me aproximo a la casa de mamá, a la tierra de los migrantes, y miro la lejanía: miro las costas de mi mar Occidental, miro el círculo casi lleno;  voy hacia el Oeste, desde el Hindostán y los valles de Cachemira, voy desde el Asia, desde el norte, desde Dios, el mago y el héroe, voy desde el sur, desde las penínsulas floridas y las islas odoríferas,  habiendo vagado una eternidad, habiendo encarado la tierra entera,  casi llego ya a mi hogar otra vez, cara a cara con él, ahora feliz, muy feliz  (pero dónde está lo que hace tanto tiempo inicié?  y por qué no lo encuentro todavía?)  ESTA ESTÁ WENA, NO? ESTA PRIMERA (es la última que hice, la hice este 10-02-2026 De cara al Oeste, desde las Costas de California  De cara al Oeste, desde las costas de California,  Curioso e incansable, busco lo ...
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hoy 17, época de cambios

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The Lonesome Border, Pt. 1 de Dear Nora Que QUÉ pienso de los cambios?  Son el único modo posible que tiene la hermosura de presentarse ante nuestros ojos. Y es también lo atado a la muerte, ¡es la red!: el destino, la tragedia (ese automóvil en la carretera camino hacia el horizonte, que es la nada o ese totalizante supuesto origen que nos representa la casa de la abuela). Eso de sucedernos de momento a momento es lo que funda la emoción; en esencia, según cierta psicología o el bruto psicoanálisis, el deseo y la falta, cuna de nuestra sensibilidad. Es el cambio lo que hace que muerda mis uñas, lo que nos pone ansiosos, nerviosos, anticipantes. Pues lo ideal, que se identificaría para los alegres con el futuro (actitud tan imposible en nuestros tiempos oscuros, en donde todo son malas noticias y edificios departamentales en barrios folclóricos, aún no tan matados del seso de la imaginación), lo ideal, digo, se nos fracasa a cada instante. Y que finiquita así el tiempo toda imagin...
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