blog de Pancho Vera

  En el caso de Francisco, es necesario escribir para que de a poco vaya erigiéndose su inconsciente como un arma a favor de sí mismo, aunque le duele y exaspere no ser capaz de articular un pensamiento de manera continua. Lo que menos importa en estos casos es significar un discurso con conciencia gramática y estilística, lo imprescindible es que el espíritu logre expresar su propio ímpetu creativo, que yace dormido o velado por los días y los malos recuerdos. Tú quieres y necesitas escribir hasta llorar, purgar la actividad escritural de sus mudas asperezas, expurgarla de todos sus males, que no son más que falsas justificaciones de la pereza, el abandono y el miedo. La ausencia de tu personalidad no es un fenómeno aceptable, has de defender tu propia dignidad atacando de frente la falta de hábito que doma —que domina triste, cruel, malditamente— tu lengua. Es así, haciendo uso libre de tu propio lenguaje y de la férrea voluntad que posees (que descansa en ti, ahogada o ignorada)...

 Supongo que deberías leer las Carta al padre de Kafka, quizás te estimularían de tal manera que terminas escribiendo un librito de ese tipo, con la diferencia de que tú no tienes una recriminación que decir. Jamás te ha hecho mucho sentido eso de atacar a los padres, pero porque tú has vivido una buena vida, es tu privilegio: tus padres y el azar te han protegido, tu destino va con ángel. Por lo general has sido feliz, sin embargo, algunos problemas chicos sí que guardas, por la forma en que fuiste educado y por tu vínculo con tu papá y tu mamá. Por ejemplo, eso que sueles contarte de que tu papá fue la Ley y tu mamá la Compasión, o la mano que aprieta y la que desaprieta, la autoridad y la, ¿la qué? La libertad, supongo, pese a que ahora, racionalmente, sepas que el orden de la autoridad sí da frutos; en aquel entonces, mi libre decisión respecto de, qué sé yo, no querer comer un plato de lentejas, era considerada una desobediencia, y se transformaba mi negativa en un show ...

En aquel entonces,  sin terror a desaparecer del mundo,  aparecí,  lejano y solo,  en el seno de mi familia,  como una cría de gallina,  un brillo enano entre tanto siglo,  apenas el hijo del hombre,  una guagua muda un ser  hecho luz  a la fuerza  por haber nacido otra vez.  Separado del borde  me abismé a los 17,  entrado en poesías,  partiendo las dudas,  llegué a vivir la tristeza extranjera  del que vuelve a nacer,  de aquel que rompe el cascarón otra vez.